corriendo por nuestra piel.
Y nosotros sin sentir nada.
La llamada del amor en tiempos de pasión
inmersa en capitalismo idealizado.
Y nosotros sin oír la llamada del Cielo de los masones
muertos.
Con la perspectiva rota de los cristales
que hemos repartido por las esquinas de
nuestro país de miserias y de calumnias.
La séptima llamada del Ángel Caído
que anunciará el fin del Edén perdido.
La batalla del tablero de ajedrez
iluminando nuestras mañanas.
Y un camino de rosas negras
ahondando en la oscuridad del alma.
La noche de las liras rotas, retraídas
en sus cajas de madera podrida.
Las carcomas del futuro
royendo nuestras neuronas desatadas
y el humo del cigarrillo consumiéndose
como se consumen nuestras miradas.
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